邯郸的冬，是蚀骨的冷。
风从太行山口灌进来，卷着残雪与黄沙，拍打着质子府斑驳的夯土围墙，发出呜呜——簌簌的呜咽，像极了城外乱葬岗里孤魂的哭嚎。那声音忽高忽低，忽远忽近，钻进耳朵里，便再也甩不掉，整夜整夜地在梦里回荡。
天是铅灰色的，压得极低，连阳光都吝啬地躲在云后，只在城墙上投下几缕惨淡的灰光。那光落在府里那棵枯老的槐树上，把枝桠照得嶙峋突兀，像极了吊死鬼伸向天空的手臂——干枯、扭曲、绝望。
脚下的青石板结了薄冰，踩上去咯吱——咔嚓作响，稍不留神便会滑倒。府里的地面，早已被饥寒交迫的赵人踏得坑洼不平，裂缝里嵌着未化的雪，混着暗红色的血痂。那是前些天留下的——秦赵两族孩童互殴，赵人用石块砸伤秦质子府仆役，血溅在地上，冻成了这一块块暗红的痂。
嬴政蹲在角落里，伸出食指，轻轻戳了戳其中一块。硬邦邦的，像石头。他把手指凑到鼻尖闻了闻，有一股淡淡的铁锈味。那是血的味道。他认得。
腐肉的腥甜混着麦麸的苦涩，还有炭火的焦糊与尿骚的秽气，层层叠叠地钻进鼻腔，呛得人喉咙发紧。质子府的后厨早已断粮，只剩一锅煮着树皮草根的稀汤，飘着几粒发霉的粟米。那是府里唯一的吃食，每日一顿，一人半碗。
嬴政摸了摸自己的肚子，瘪瘪的，贴在后背上。他已经习惯了这种饿。饿到极致的时候，反而不觉得饿了，只是浑身没力气，只想躺着，不动，不说话。
可他不能躺。他得看着院门外那些赵人，得听着他们的骂声，得记住他们的脸。母亲说，记住这些，将来有用。
指尖触到冰冷的木窗棂，瞬间冻得发麻，像按在一块千年寒玉上。嬴政的手，常年揣在破旧的麻布夹袄里，可那夹袄太薄了，根本挡不住邯郸的寒风。他的指节冻得红肿开裂，像一根根被虫蛀过的枯枝。血珠从裂口处渗出来，很快便被寒风凝成了血痂，硬邦邦地粘在皮肤上。他试着扯了一下，钻心地疼，血又从裂口里涌出来。
他不扯了。就让那血痂粘着吧。疼着，至少还知道自己活着。
他想起昨天喝的那碗树皮汤。苦涩的草根混着涩涩的树皮，还有一丝若有若无的尘土味，咽下去，像吞了一把碎玻璃，刮得食道生疼。他喝得很慢，一小口一小口地抿，因为喝完了就没有了，要等到明天。
这是九岁的嬴政，每日唯一的口粮。
他不知道自己还能活多久。他只知道，母亲说，要活下去。那就活下去。
质子府的正堂，比偏院更冷。
嬴异人早已被吕不韦接走，只留下赵姬与嬴政，在这座被赵人视为“眼中钉”的宅院里，苟延残喘。堂中摆着一张破旧的木案，案角缺了一块，案面满是刀痕划痕。案上放着半块发霉的麦饼，那是吕不韦偷偷送来的，用锦缎裹着，却依旧挡不住邯郸城的寒气，饼上长满了青灰色的霉斑。
赵姬斜倚在案后，一身华服早已被洗得发白，金线绣的凤纹褪成了灰黑色，像一道道模糊的伤疤。她的发髻松了，几缕凌乱的发丝贴在苍白的脸颊上，脸色蜡黄，眼窝深陷，嘴唇干裂起皮。她曾经是邯郸城最红的舞姬，一颦一笑能让满城少年倾倒。可现在，她只是一个饿得头晕眼花的女人，一个随时可能失去儿子的母亲。
她的手，正轻轻抚摸着嬴政的头。指尖带着刺骨的凉，却又透着一丝小心翼翼的暖——那是一个母亲拼尽全力才能挤出来的一点暖意。
“政儿，冷不冷？”赵姬的声音沙哑，像被砂纸磨过，带着浓浓的疲惫与恐惧。那恐惧藏得很深，可她以为儿子听不出来。
嬴政抬起头，一双黑亮的眸子，比邯郸的寒夜更沉。他才九岁，却没有孩童的娇憨与怯懦。他不说话，只是把脸往赵姬的怀里缩了缩，鼻尖蹭到她冰冷的衣襟，闻到了她身上淡淡的胭脂味与药草味。
胭脂是旧的，药草是新的——那是吕不韦送来的，治她风寒的汤药味。
他讨厌这个味道。因为这个味道提醒他，他们母子能活到今天，全靠那个抛下他们的人。
赵姬低下头，看着他发顶结痂的伤口。那是前几天被赵人孩童用石块砸的，当时流了很多血，她用破布给他包上，血把布都染透了。现在痂已经干了，可周围还肿着，一碰就疼。
她的眼眶泛了红。
她想起长平之战的消息传来时，邯郸城家家户户挂孝，哭声震天。四十万人，一夜之间全死了。那些失去父亲、丈夫、儿子的赵人，用淬了毒的眼神看着质子府，看着她和她的儿子。那眼神她永远忘不了——不是恨，是比恨更可怕的东西，是刻进骨血里的仇，是恨不得食其肉、寝其皮的仇。
她抱紧嬴政，手臂微微发颤。她不知道，这样的日子还要熬多久。她只知道，只要她还活着，就不会让任何人伤害她的儿子。
门外，忽然传来一阵嘈杂。
是赵人的骂声，隔着府墙涌进来，像潮水，一波接一波——
“秦狗！”
“长平屠夫的崽子！”
“滚出邯郸！”
那声音越来越响，越来越近，像无数根针，扎进耳朵里。嬴政能听见石块砸在墙上的声音，啪嗒，啪嗒，每一声都让他的心揪紧一下。
嬴政从赵姬怀里挣出来，走到堂门口，推开那扇吱呀作响的木门。
风猛地灌进来，卷起他的衣摆，冻得他浑身一哆嗦。他没有退回去，只是站在门槛里，望着府墙的方向。
街道两旁，挤满了面黄肌瘦的赵人。他们的眼睛里，燃烧着复仇的火焰，死死地盯着质子府。那些眼神，像淬了毒的刀，一刀一刀剜过来。几个手持石块的孩童，正朝着府门扔石头，啪嗒——啪嗒的声响，砸在夯土墙上，溅起一片片尘土。
嬴政看着那些孩童。他们和他差不多大，脸上带着和他一样的饥色，可他们的眼睛里，有他没有的东西——恨。纯粹的、炽烈的、能烧死人的恨。
他不知道，如果换一换位置，他会不会也这样恨。他只知道，他现在没有力气恨任何人。他只想活下去。
不远处，一辆马车停在路边，车帘半掀，露出一张熟悉的脸。
那是吕不韦的门客，身着锦袍，面色凝重。他的手里，拿着一个锦盒，正犹豫着要不要走进这座被赵人包围的质子府。
嬴政的目光，落在那辆马车上。
府里的下人私下议论，说吕不韦是自己的生父。野史里的传闻，像一根刺，扎在心里。他分不清真假。他只知道，那是父亲走后，唯一还在往府里送东西的人。
可他也知道，那个人从来没有进过这座院子。他永远站在远处，远远地看着，远远地送东西，像一个旁观者，像一个……施舍者。
他恨这种感觉。可他没有资格恨。因为那些施舍，是他们母子活命的唯一来源。
风更冷了，卷着雪沫子，打在脸上，生疼的。他没有躲。
他的手，攥成了拳头。指甲嵌进掌心，旧痂下面，渗出新血。那点疼，比起心里的疼，什么都不是。
赵人的骂声还在继续，像毒蛇的嘶鸣。赵人眼中的仇恨，像淬了毒的刀。他闻见空气中的血腥味，混着自己的，也混着那堵墙上暗红色的旧痂。
那些血痂，有仆役的，有赵人的，也有他自己的。它们混在一起，冻在一起，分不清谁是谁。
就像这座城里的仇恨，分不清谁对谁错。
赵姬追了出来，从身后抱住他，手臂收得很紧。
“政儿，回去。”
她的声音在发抖。她能感觉到儿子的身体僵硬得像一块石头，能感觉到他攥紧的拳头里渗出的血，沾在她的衣袖上。
嬴政没有挣。他站在那里，看着那辆马车，看着马车旁那些愤怒的赵人，看着府墙上被砸出的坑洼，看着远处铅灰色的天。
他在想，什么时候，他才能不再这样站着，不再这样看着，不再这样等着别人施舍。
他在想，什么时候，他才能变成那个让别人站着、看着、等着的人。
良久，他转过身，随赵姬走回堂内。
经过门槛时，他停了一步，回头又望了一眼。
阳光终于穿透云层，洒下来，落在他脸上，照亮了那双比寒夜更沉的眸子。
那一眼里，有恨，有怕，有不解，有渴望，还有九岁孩子不该有的——深沉。
邯郸的寒夜，还很长。
质子府外，赵人的骂声越来越响。远处传来了战马的嘶鸣与号角的声响——那是秦军又在攻城了。秦赵两国的边境，战火未熄。长平之战的血痕，还未干透；邯郸之战的阴云，已在天边汇聚。
嬴政的童年，从一开始，便与战争、仇恨、权力绑定在了一起。
他不知道，这样的日子还要过多久。他不知道，那个站在远处送东西的人，到底是不是他的父亲。他不知道，他还能不能活着离开这座城。
他只知道一件事——
他要活下去。和母亲一起，活下去。
将来有一天，他要让那些扔石块的人，跪在他面前。他要让那个站在远处的人，走进来，看着他。
他要让这座城，记住他。
门在身后关上，隔绝了外面的骂声，也隔绝了那缕惨淡的阳光。
堂内更冷了。可赵姬的怀抱，还有一点暖。
嬴政把脸埋进母亲怀里，闭上眼睛。
他不去想明天。因为明天太远了。他只想这一刻，这一刻，他还能在母亲怀里，还能听见她的心跳，还能感觉到她的体温。
这就够了。
至于将来，将来再说。
窗外，风声呜咽，像乱葬岗里的孤魂，在哭嚎。
可嬴政已经听不见了。他睡着了。在母亲的怀里，睡着了。
梦里，没有邯郸的冷，没有赵人的骂，没有那些血痂和伤口。梦里，只有一片温暖的光，照在他身上。
他不知道，那是咸阳的方向。
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历史锚点：公元前259年，秦昭襄王四十八年，长平之战刚罢，赵军四十万降卒被坑杀，邯郸城陷入全民仇秦的狂热与饥荒之中，嬴政生于赵都邯郸质子府，为秦庄襄王嬴异人（子楚）与赵姬之子。
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